Estoy decepcionado y aburrido. Afortunadamente ya pasó la estupidez con la que me estaban importunando; eso es bueno, porque al final, ví una película que me gustó y tuve 15 minutos de popularidad. Andy Warhol. Me gusta Andy Warhol. Quisiera compartir algo de su inocencia. Algo de su mirada multicolor de un mundo en el que la trascendencia espiritual es imposible. Todo es razón y dinero... y eso ya lo dijo Sábato.
Y hablando de Sábato, el sábado fui a comprar libros. Deambulé durante dos horas por la librería y encontré seis títulos que buscaba hace rato. Una revista. Una agenda del año 2008 (¿?).
Iba a pasar a la caja y me devolví, porque, Nowhereman: no, no he desmpacado las cajas. No he estado en el apartamento... he dormido donde una vieja amiga...
Y no tengo nada que contar. Hay momentos en los que el sexo es sólo el almohadón que cubre la hebra suelta del edredón. He vuelto a la casa y pienso que es mejor seguir mirando cómo cada vez menos parece haber lugar para el hombre que intenta pensar. A veces me alegra. Y luego marco el número de una recepcionista de hotel que conocí recién llegué, porque me doy cuenta de que al ederedón se le ha salido otra hebra.
A solas con todo el mundo
La carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la carne busca algo más carne.
no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular.
nadie encuentra jamás al otro.
los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan las tumbas se llenan
nada más se llena.
(Bukowski)